Parfois

Ha sido de esas cosas que sucenden a veces, en el lugar esperado en el momento perfecto...

Si lo hubiera entendido todo no me habría recordado tanto a los cuentos que escuché de niña, atenta, maravillada...Ha sido mágico... las cartas, el espejo, el agua...y el saber que no era más que una coincidencia...

Fin de exámenes, Salamanca, Festival de arte; Manuel, le laveur des mains....

Parfois, en certains jours de lumière parfaite et exacte,
où les choses ont toute la réalité dont elles portent le pouvoir,
je me demande à moi-même tout doucement
pourquoi moi aussi j'ai la faiblesse
d'attribuer aux choses de la beauté.

De la beauté, une fleur par hasard en aurait-elle?
Un fruit, aurait-il par hasard de la beauté?
Non: ils ont couleur et forme
et existence tout simplement.
La beauté est le nom de quelque chose que n'existe pas
et que je donne aux choses en échange
du plaisir qu'elles me donnent.
Cela ne signifie rien.
Pourquoi dis-je donc des choses: elles sont belles?

Oui, même moi que ne vis que de vivre,
invisibles, viennent me rejoindre les mensoges des hommes
devant les choses,
devant les choses qui se contentent
d'exister.

Qu'il est difficile d'être soi et de ne voir que le visible!

(Fernando Pessoa)



Un désir?